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| Kris Tate |
Por Nadia Sol
Cazador, cazador,
quién te esperará bajo el sol…
j.g.
Ayer la niebla en el bosque. Hoy la niebla en la garganta.
No hay tecito que calme esta tos, este aullido. Ansiedad de verano. De verde
bajo el sol. De naranjas floreciendo del árbol. De naranja tibio de lona de
pelopincho cediendo nuestros encuentros acuáticos. Nocturnos.
Viaje a los viajes en bicicleta. Yo agarradita a tu
cintura.
Los edificios del conurbano gritándole a nuestros gestos.
De entre el blanco abrumado salió una pelota de
básquet, fue a parar al medio del arco. La niebla bajó de los árboles del
bosque. Los lobos llevaban sus camisetas de fútbol atadas a las patas. La
cancha era un frezeer. Blanco colmillo, blanco por la niebla.
Ansias de verano, de sol sobre el asfalto, de peces en
tu patio.
La primera desnudez, blanco por la luna, celeste agua,
amarillo por tu pelo.
Los árboles de invierno hieren al cielo, sus ramas más
altas dejan rayones sobre el naranja atardecer. El sol va a dormir al bosque.
La cancha, ansias de verano, tu pelopincho.
Un aullido oscurece la niebla.
