Instantáneas

.

pequeña mujer mira al sudeste,
conoce de las nubes,
la yerba verde,
Mira liviana que hay detrás,
de lo de atrás.

Cambio

y

fuera.

Una nube se acerca,
a colgarnos ahora,
o a esperar que la tormenta pase,
torpe tonta
tormenta

.

Mi persiana americana está abollada, pintó Violencia Rivas y un par de sensaciones lo fi


,

Llueve.
Muchos imanes sobre el blanco heladera. Hay un limón cortado, hay Fernet, queso, no hay Bukowski, no hay coca, no hay radio, tampoco cds.
Algo da vueltas, es negro y zumba. Zumba como la nostalgia, el recuerdo, las fotos viejas, los ausentes. Una brisa cierra la ventana y ese algo persiste, denso y negro, dando vueltas.

.

Soy demasiado chiquita como para meterme todo lo que siento. A veces las cosas se me escapan. Hay bordes, los míos hacen ruido de puerta vieja que siempre se abre y se cierra con una brisa tonta de verano, soy eso, una puerta, que se desnuda en el vaivén:

cerrada abierta

.

Tengo una punk adentro, me entró por los ojos. Y ahora en mis entrañas, clava tachitas por todos lados, escarba y escarba. No para, yo tampoco.
.
Cansada de la mierda de los pájaros, no vuelan/se caen. Caí antes de llegarte. Tus piernas son orillas alejandose, justo a tiempo.